Углами чужими, портретами в профиль
углами чужими,
портретами в профиль,
и нам всё равно на je t'aime,
мы даже не спросим,
чем пахнут дожди в любимых чужих городах,
где снова не мы,
где опять не для нас играет арфистка
балладу времён Робин Гуда,
мы пишем стихи в глухих поездах,
идущих на северо-запад,
и мы верим в чудо.
в гороскопы, прогнозы погоды.
наши дома, как пчелиные соты,
под вечер походы за вдохновеньем,
когда придёт осень,
согреемся прозой и чаем с вареньем,
углами чужими,
портретами в профиль,
мы стали другими,
живее и тоньше,
читая Рембо,
и тоскуя чуть больше.
Междустрочно
Между строк тишина.
Дальше будет легко.
Дальше некого ждать.
И уснуть.
И проспать до утра.
Между стран континенты.
А после - зима, мокрый снег.
На сетчатке того, кто не стал дезертиром перспектива несыгранных пьес,
Идущих уже много лет.
Вы стали мне целым миром.
Я " вечно ваш, преданный друг"
Только я не узнал тепла ваших рук.
Посвящая стихи вашим тёмным кудрям,
Как чайки полёт посвящают морям...
А город уснул.
Ненадолго.
Порывисто.
Сны.
Стекло и бетон.
И так долго ещё до весны.
Полгода, если быть точным
Я храню ваши письма.
И помню о вас междустрочно.
Я тоже
И мы останемся,
Лишнее,
Едва слышными
Каплями на стекле.
Как что- то совсем иное.
Там,
На последнем этаже,
Многоэтажного дома.
Выше,
Так выше,
И говори тише,
Кажется, небо становится выше,
Всё ближе и ближе.
Вечер царапает кожу.
И, кажется, нет ничего дороже.
И, кажется, нет никого дороже.
Ты слышишь, я тоже.
Я тоже.
Чуть больше и строже,
Я тоже.
Я тоже.
WEB story
посиди в этой комнате,
обхватив руками колени,
посмотри на тени
на потолке
и стене
это история не про нас.
не про то, что с нами.
ни о тебе,
ни обо мне.
подскажи мне, который час.
запоздало включи ночник, укройся пледом,
мир непромокаем, как дождевик.
можешь считать это просто бредом,
разговором в сети,
с кем-то, кто от тебя в двух сутках пути,
с тем, кто тебе неведом
это просто, как раз, два, три.
смотри, как мелькают зелёные огоньки,
словно город чужой расцветает в твоей груди.
только ты теперь перестала искать
смыслы
в глубине чашки
чая.
и монитора.
наверное, это просто октябрь.
Андерсен
Ганс-Христиан Андерсен
Ищет сказки на Яндексе.
И проживает в Далласе,
В доме с балконом.
Собакой.
И гладким зелёным газоном.
Теперь он не кажется таким бесконечно влюблённым
В некую Гретхен,
Нимфу с соседней улицы.
Право же, нет.
Он фанатеет от фильмов Эмира Кустурицы.
И, вот уж лет пять, не читает газет.
А разве любили, хоть раз нас предавшие?
А разве любили,
Хоть раз нас предавшие?
Без нашей любви вконец одичавшие?
Разве душой мы стали
Не с ними?
Разве не выкрикнем такое родное
Чьё- нибудь имя
В пустоту небольшого пирса?
И не будут о ком-то мысли
Пениться и клубиться.
Здесь ветер морской,
Мелкая галька в карманах.
И кто-то другой.
Кто-то так странно похожий.
Навстречу тебе
Ясноглазый прохожий.
И, может, ты знаешь,
Может, мы смотрим с тобой те же фильмы и сны.
И, хотя скоро осень,
Но мы ждём весны.
И верим, что наши стихи
Для кого-то важны.
Autumn
А завтра осень.
Мелкий дождь.
Простой проём оконный.
И в арке дома кто-то посторонний.
Совсем не тот,
Кого ты вечно ждёшь.
На остановке чей-то яркий зонт,
Влюблённый
В небо над Парижем.
Трамваи, парки, глянцевые крыши.
Кот,
Оставленный соседкой.
Лаванда, чай, под этим пледом в клетку.
Чудесный мир из книг, стихов в тетрадь и песен.
Кто будет с нами, точно будет весел,
В том царстве из тахты стола и кресел.
Давай сохраним этот день как монетку.
В кармане старого пиджака.
Эта осень такая, детка.
Нас тобой целует в макушку,
Как детей, обнимая слегка.
Сентябрь в золоте походит на лису
Сентябрь в золоте походит на лису,
Бегущую в полях за жарким солнцем.
Еще секунда.
И она очнется.
От бега и от сна,
Что длится наяву.
Ты забиваешь на Фейсбук и Твиттер.
Ты упаковываешь теплый свитер.
И скорым поездом в благословенный Питер,
Уносишься.
Читать стихи и прозу,
В дороге время измельчается в песок,
Простывший чай и Бунин
Между строк.
И в записной оставшийся листок.
Твой профиль стал пронзителен и строг.
На фоне сумерек у грязного окна.
Спешащая прозрачная луна,
Тихонько с неба льет лимонный сок.
Оn the shore
собирать в карманы камешки цветные,
тут,
где море кажется синим,
шептать её имя
чайкам,
быть с ними
вот также высоко.
здесь иногда случаются ливни.
рисовать гуашью картины,
добавляя в любовь молоко,
стоит только коснуться рукой,
и небо станет чуть ближе.
попробуй, это легко.
***
Знаешь, мы еще прорастем с тобой,
Как цветы сквозь гулкий асфальт.
Сквозь гудки телефона.
Через word и Skype.
Донесем наши стихи на руках,
Как детей.
Забудем про тех ,кто никогда не любил нас сильней,
Чем мы когда-то давно любили их,
Иногда моя проза переходит в стих.
И хочется к нашему морю,
Где высятся сосны.
Где воздух прозрачен и тих.
Воздух
держись, держись,
полёта не прерывай,
за этот легкостраничный рай,
за наш маленький
северо- западный рай.
по каналам.
и по мостам растекается май.
держи мою руку,
не отпускай.
Комментарии читателей:
Комментарии читателей:
« Предыдущее произведениеСледующее произведение »