Белый мамонт
Марина Зарубина «Реки»

 

***

Происходи. Происходи

Во мне, со мною, надо мною,

Другими ритмами в груди,

Неуправляемой волною.

 

Будь невесом или весом –

Дыши свободно и упруго.

Вращайся быстрым колесом,

Веретеном, гончарным кругом.

 

Неслышно замедляя ход,

Упрямо набирая – снова,

Встречай неласковый восход

По-северному тёплым словом.

 

На переносицу строки

Очки сомнений надевая,

Не говори, как старики, –

Звучи, как музыка живая.

 

Из ниоткуда в никуда

Происходи,

Не помещайся,

Переливайся, как вода.

Но и тогда –

Не прекращайся.

 

 

Реки

 

Реки свободны, мыслями глубоки.

Реки – начала, истины родники.

В чистые воды наш принимая хлам,

Делят равнины жизни напополам.

Тянутся руслами в светлое далеко

Сцеживать памяти тёплое молоко,

Литься туманами в сказочную тайгу.

Мы – остаёмся.

Мы – камни на берегу.

 

 

Холодно

 

Холодно там, снаружи,

Да и на сердце тоже.

Стала тропинка уже –

Двух не вместит прохожих.

Хлопья ложатся плотно –

Белое снова в моде.

Блекнут мои полотна –

Ты не заметил, вроде.

Дороги нынче встречи:

Снег – это так, на сдачу.

Чисто и безупречно...

В жизни – всегда иначе.

 

 

Проездом

 

Я рядом. 

Дышу твоим городом.

Стоянка – минут пятнадцать.

Ночью в плацкарте холодно.

Мне твои губы снятся.

Даже сейчас, на воздухе,

На островке перрона,

Память строчит без отдыха:

Встретил, увидел, тронул.

Я не звонила – надо ли.

Мну корешок билета:

Зря мы, наверно, падали

В сочные травы лета.

Мимо тебя, далекого,

Мимо тебя, родного,

Я проезжаю

Около.

Даже люблю

Немного.

 

 

Композитор

 

Не рождённая музыка изнутри

Заполняет пространство, звучит во сне,

Заглушает желание говорить

Или слышать значительное извне.

 

Для него нетронутых слов ручей,

Обручённый с тайной глубинных струн,

Несравнимо громче и горячей

Изречённой мудрости древних рун.

 

Его рёбра – изогнутый нотный лист,

За которым тикает метроном.

Разговор мелодий кристально чист.

И прозрачен времени водоём.

 

Он высокой точности инструмент:

Вся гармония мира проходит – сквозь.

Если музыка смолкнет в один момент,

То и с жизнью – без звука – он будет врозь.

 

 

***

Метель открыла чистую страницу

В потёртой книге нашего двора.

Погода – вечный повод усомниться,

Редактор мысли, сказанной вчера.

 

Спросонья дворник, слов не выбирая,

Не без труда нащупывает брод.

За первой строчкой пишется вторая –

Всё те же тропы мучает народ.

 

Один чудак, нечаянный прохожий,

Пойдёт своим, неправильным, путём.

И будет прав! Но и не понят – тоже.

А если понят – всё-таки потом.

 

Привычка крепче брюта революций.

Иные пальцем крутят у виска.

А между тем, в сугробах остаются

Наброски смысла, хрупкие пока.

 

В метельный день, однажды, этот кто-то

Напишет так, что вздрогнет высота,

Наполнив двор звучанием фагота:

 

Достоин будь – дорога непроста –

Доверчивости чистого листа.




Комментарии читателей:



Комментарии читателей:

Добавление комментария

Ваше имя:


Текст комментария:





Внимание!
Текст комментария будет добавлен
только после проверки модератором.