***
Я всё время в пути,
Траекторию задал сверчок:
От окна до двери
И от Бродского до Элиота.
Купол неба –
Огромный, с отломанной ручкой, сачок…
Если птицы – для гнёзд,
То уж мы-то с тобой – для полёта!
С небом только на «вы» –
Скорый поезд «Москва – Кулунда»,
Спать уйдёт пассажир
И оставит открытой фрамугу…
Полночь.
Стрелки в часах
Начинают свой путь в никуда
И из всех вариантов
Вновь выберут:
Боком – по кругу.
Асса
На творческий поиск
Растрачено самопознанье.
До верных решений
Подсказкам не вымахать за ночь.
И смотрится
В зеркальце русского солнцестоянья
Валет:
Александр Сергеич-Сергей Алексаныч,
И дедка, и бабка
Зовут не Трезора, а Жучку…
Дождись озарения,
Что в созидательном гневе!
И всякая строчка
Отыщет свою авторучку,
И каждый поэт
Упокоится в собственном небе.
Грибной дождь
Для пишущего в рифму приколиста
Стихотворенье – это смех пунктиром.
Таблица в кабинете окулиста
Написана поэтом Велимиром.
Ослепшего художника этюдник –
Хранилище идей и бутербродов…
Моим стихам не нужен поэтюнинг,
Им проще жить без лишних наворотов.
Вселенная рифмуется с пельменной
У всех, кто пишет ямбом о хорее.
Из пункта А – и сразу в пункт обменный
Решаем, как добраться поскорее.
И гению талант не подотчётен,
И взвод шестидесантников прогуглен,
И снова сметафизики в почёте,
Покуда инвалирики в загуле.
Над радугою, вставленною в детство,
Хихикают украдкой занавески.
Поэты погружаются в фуршетство,
Не дописав последней смс-ки.
Вешняя Лета
Взяли Крым – да из рук брадобрея!
Календарь прячет взгляд в новый день…
Глупый дождь всё быстрей и быстрее
Ставит лайки кругам на воде.
Всё спонтанное значит – с понтами:
Проступает икра сквозь бинты…
На троих с государственной тайной
Посидим в Первомай я и ты.
Дедка с бабкой скребут по сусекам:
Колобку в путь-дорогу пора!
Энд и хэппи живут по соседству –
Только видятся в год пару раз…
И над киевским пердимоноклем
На Донце пулемёты заржут…
Срок майдавности не установлен:
После смуты – дежурная жуть.
Триколор на домах и деревьях –
Тех, что чуют пожары нутром…
И «Россия, Донецк, лотерея»
Шепчет
молнии на ухо
гром.
На перроне
День прошёл. Мимо статуй и фресок.
Пол-Тавриды листвой забросал.
Ускоряется жизнь на отрезках:
Суеморье – троллейбус – вокзал.
До свидания, мой Симферополь –
(Слёзный орден украсил штаны) –
Нас с тобой не прельщают европы,
Однолюбами мы рождены…
Мимо фрукты несут аккуратно.
Урожайная осень в Крыму!
Я купил себе грусть винограда:
Повод есть погрустить самому.
Алтай. Посёлок Чемал
Александру Белову
Но как же хочется порой
Чужую даль окинуть взором!
Сильней всего нас тянет в гору
Желанье знать – что за горой…
А вот и надпись: «На Кресты»,
Осталась в стороне сторожка,
И друг за дружкою хребты
Стоят разобранной матрёшкой.
И кот билайновский, заметь,
Мышей не ловит в телефоне,
И домик наш – не разглядеть,
И суета – как на ладони…
Не панорама – стук в висок
Заставит рот раскрыть пошире…
Ну, что, последний мат-бросок –
И вот уже ты на вершине,
И оголяются тылы,
И ощущаешь с новой силой
Готовность прыгнуть со скалы
В полёта свежую могилу.
Русская зима
Вдали от творческих открытий
Разлили по стаканам праздность,
И жизнь в отсутствие событий
Уже не кажется напрасной.
Вершины съёжились в вершинки
И с этим свыклись мал-помалу,
А буквы – чёрные снежинки –
Летят на белую бумагу.
Февраль погас. В глазах стемнело.
И плакать хочется безумно.
В окне у Казимира небо
Необоснованно безлунно.
Затянем пояса и песни.
Слова толкуются впрямую.
«Мороз и солнце, день чудесный…»
Ну, ничего, перерифмуем.
Пристанище
Рифмует время Путина и Пушкина.
Пол в мокрых точках.
Дождь прошел. Ремонт.
Верстак засыпан запятыми-стружками.
А что – вполне приличный натюрморт.
Ножовка, молоток и пассатижи.
Сверкающих гвоздей – аж два кило.
В компьютере бесстыжее бесстишье.
И дни летят. И бьются о стекло.
Городской сумасшедший
Плакат «Наша цель – конформизм!»
Я встретил в своем Новосибе.
Страну обуял оптимизм.
Стихи – это правда России.
В столице возвышенней нет
Останкина и Москва-Сити…
Как душно в подвалах газет!
Стихи – это воздух России.
Пруты – черномазый – погром…
Слюну обвиняют в расизме.
Чернила, бумага, перо.
Стихи – это совесть России.
Не пахнет пиджак затрапезный
Ни мздой, ни великой страной,
Страницы гражданской поэзии
Не пахнут гражданской войной.
Застой до сих пор костеришь –
Манит магазинов трясина?
Пока миром правит барыш,
Стихи – это бонус к России.
Поэты сейчас не нужны –
Не чувствуют дней темпоритма?
Заботами поглощены,
Живем, да все больше – не в рифму…
***
Я снова по уши в долгах –
Но не свалить меня неврозам!
Поэт обязан на ногах
Переносить простуду прозы!
Забыться в собственном соку,
Где деньги – жизненная накипь?
Встаю к печатному станку!
Рифмую водяные знаки! –
На новом поприще поэт!
Прощай, Адмиралтейство с Биржей!
Двадцатый век шипит мне вслед:
«Увы, но правды нет и в виршах…».
Куда же плыть? Под чье крыло?
В орденоносцы-лизоблюды?
Стихи – вот мировое зло!
Да мать их, гнать их отовсюду!
Им нет житья ни там, ни тут,
Им в зале Славы, как в притоне…
Но пару строчек зачерпнут
Небес шершавые ладони.
Возвращение
Тишина паникует, как вешние воды души
При захвате чужих,
Приходящих во снах территорий.
На истерику стрелок ни ухо, ни глаз не грешит –
Просто время пришло
Отправлять тишину в санаторий.
А на Лете-реке – раньше срока прошел ледоход.
«Здравствуй! Здравствуй, братва!» –
Нас грачи поприветствуют с веток.
И наутро главврач в замешательство снова придет
Не от глаз медсестры –
От рассыпанных черных таблеток.
Приспособилось солнце носить облака набекрень,
Но весною вниманье не так на себя обращают!
Сохнут лужи и слезы. Готовится замуж сирень.
И твой взгляд – не на треть, но на час –
Алфавит сокращает.
Целое состояние
Я сказочно богат.
Все, что у меня есть –
89 миллиардов
138 миллионов
297 тысяч
382 – это твой мобильный!
Отчаяние
Мы венчались. Мы – венчались…
Мы промчались по любви!
Паутинка, истончаясь,
Шепчет пальцам: «Разорви!»
Я в лесу не потерялся,
Я в лесу теряю стыд.
К статным соснам в рыжих рясах
Жмутся грешники-кусты.
Я был грубым, я был глупым,
Нёс порой такую дичь…
До крови кусаю губы:
Не зови, не плачь, не хнычь!
Где ты, с кем ты, я не знаю:
Мы давно с тобою врозь.
Больно. Тишина лесная
Прокукушена насквозь.
Пасмурный день
Нет, искрам куда-то в астрал –
Не выйти в потешном припадке!
Поправлю прическу костра
Небрежным движением палки –
И этой же палкой потом
Присев, угольки подытожу…
Не страшен вселенский потоп!
Палатка – столица бездождья!
Подругу б сюда… Не срослось,
Да я и не сильно старался!
Воистину русский авось –
Последствие русских авралов…
А я ведь в душе – радикал,
Обучен различным приемам:
Путевку купил в Ватикан –
Пошляться по злачным районам…
В вопросах житья-бытия –
И сам ты, читатель подкован:
Ты в курсе – подруга твоя
Живет не в Москве, а в Коньково,
Где зонтик под туфли – успех,
Которому – рад, не лукавлю…
А дождь не пошел – не успел
Назначить последнюю каплю.
Вечер на базе
Чадят дрова, и прогорает скука…
О страсти пришепетывает жар…
Сосновый ветер в одеяло звука
Закутался, как мерзнущий клошар,
И мы с тобой бедны на проявленье
Себя в июльском сумрачном лесу…
И, вздрогнув, угли станут на колени,
Вдруг разглядев в глазах твоих росу.
Приметы
Плыть по теченью – без разницы, кролем ли, брассом –
Встретить русалку, что парочку жизней – спасла…
Если по паспорту ты Александр Матрасов,
Схватишь фамилью супруги, какой б ни была.
Не принимаю цензуру, дрессуру, микстуру,
Может, кому-то цикута семейная – мед…
Жить одному – это грудью закрыть амбразуру,
Женского счастья заставить молчать пулемет.
Мне без тебя – неуютно, нетрезво, нелепо.
Я не орел – так и слово, блин, не воробей!
Вирши мои не читаются справа налево.
Мысли мои – о тебе, о тебе, бе-бе-бе.
Я не скучаю – я очень скучаю по чаю,
Блюдцам и скатерти в клеточку, джем на полях…
Нина Заречная скажет сквозь слезы: «Я – чайка!»
Чехов – талант, сократил об орлах, воробьях…
История любви
Проопятились пни на полянах,
Закорзинились рынки с утра,
Дом в потухших душистых гирляндах –
Вот и праздновать осень пора…
Мы пройдемся по просеке людной,
Обогнем муравьиный затор.
Где-то будничным редким салютом
С электричкой флиртует костер.
Взмыть, не взмыть –
Лист желтеет в сомненьях,
На решительный шаг не готов…
Вот и осень. Весь погреб в соленьях.
Лето – время червивых грибов.
Чемоданное настроение
В субботу закончились деньги и лето.
А где-то тепло, премиальные где-то…
Царапает зеркало ливень осенний.
И нету желающих на воскресение.
В блокноте зачеркнута Галя Сизова.
Уложены брошки на бархат сезона.
Вагоны закрыты. Толпа на перроне.
Хоронят панаму. Купальник хоронят.
В пижаме ли, в тройке – достойно потеем,
Враждуя с находкой, смиряясь с потерей.
Стараются тучи – с утра при параде –
Частицу себя разглядеть в листопаде.
Разлука
Я ищу тебя везде – в лабиринтах страсти,
В закоулках ревности, в тупиках обиды…
Знаю, никогда не врут дамы красной масти!
Карты на сукно кладу, как на сердце плиты…
Где-то ищешь ты меня – или забываешь,
Или же ночей не спишь, все в окошко смотришь…
Носит молнии и гром туча грозовая,
А ты ждешь то облачко, где одно письмо лишь…
Но я тоже писем жду, от тебя – ни строчки!
Одиночество свое мы тоскою лечим…
Между мною и тобой – лунные клубочки,
Между мною и тобой – ожиданье встречи.
***
Любимая стала мамой –
Да это же суперновость!
Да, радостей в жизни мало,
Когда ты не Казанова…
Чертям не отнять у тещи
Врожденного глазомера:
Узнает кто раньше, кто позже
Про три кг и полметра…
Такая фраза простая –
А сколько чувств неподдельных! –
Любимая мамой стала.
А ты до сих пор бездетный.
***
Отшлепали лягушки недоверия.
Свое отпели соловьи предательства.
В футляре ртутный столб высокомерия.
Бинтам и гипсу не до разбирательства.
Похмельем серп и молот забракованы.
С утра рыбак бредет домой за удочкой.
Нас примут за болотом в насекомые.
Не все клочкам летать по закоулочкам.
Время вопросов
Нас пытали Советской властью,
Нас пугали роднёй изобилия –
Мы взлетали в очках и в ластах,
Самогоном смочив сухожилия.
Стал текст «Песни про зайцев» прозой –
И на сердце опять полегчало нам…
Наступает время вопросов.
Отступают минуты молчания.
Чей ты, в сквере газовый факел?
Ни вреда от тебя, ни пользы…
Зарастает деревня вай-фаем,
Утопают в твитАх мегаполисы.
Кто же первым нахулиганил,
Приложился рукою потною?
Золотые пески Васюганья
Не видны под водою болотною.
Веришь в сказку, покрытую былью?
Разложи свою жизнь по полочкам.
Всё бывает. Пузырь лишь мыльный
Никогда не одет с иголочки.
Бессонная ночь
Спор – из слов, виноград – из абэла,
Наш футбол – из нулей на табло:
Многоопытный тренер Капелло
Воплотил правду жизни в бабло.
Подтверждается документально
Запредельно высокий тариф.
На экране – братанье брутальных,
В тишине – за разрывом обрыв.
Дату вылета выяснив, маме
На рассвете вратарь позвонит –
И гигантский безрадостный смайлик
Континенты соединит.
Знаменитой бразильской торсиде
Наш ответ – пятерня в пятерне:
Как болела ночами Россия
За своих полумёртвых парней!
С валерьянки со вкусом мохито
Стартовал у соседа запой,
У цикад обостренье бронхита –
Вот и кашляют как на убой.
И, в числе не способных на подвиг,
Совершённый с пяти до шести,
Я сажусь за короткие пове –
А выходят не длинные сти.
Ялта
Страну не сплотит
Нежность к Сталину, Ельцину, Путину,
Идущих в строю
Тоже трудно народом назвать…
И хочется мне
Расстегнуть твою верхнюю пуговку –
Проглянет сквозь снег
Раскрасневшаяся листва.
И даже в природе не встретить
Единоначалия:
Сгущаются краски
В докладе вечерней зари,
И ненависть волн
Вызывает у камня отчаянье,
Но твёрдой рукой
Он шлифует себя изнутри.
20 лет спустя
Когда ты простой неудачник,
(А главное слово – «простой») –
Глотаешь года как подачки
И жив суетой-маетой.
Хватает ума и силёнок
Добраться до дома в пургу –
И тешишься мыслью спросонок:
«Я крут! Я ещё! Я могу!»
Иллюзия потенциала –
Реально надёжный капкан,
Своим для тебя уже стал он –
Так с пятницей дружит стакан,
А в пору студёного глянца
Отсутствие чистых носков –
С причиною не появляться
На вечере выпускников.
Не верю в графьёв Монте-Кристо:
Судьбу обнуляет – петля…
Давно уже звёздная пристань
Не ждёт моего корабля.
7 строчек восторга
Я не желаю знать ничего,
Мне безразлично, кто где сидит…
Радуга! Ты мне дала понять,
Радуга, ты не даёшь забыть:
Каждый – охотник!
Реально – каждый!
Радуге слава! Радуга – супер!
Слякоть
Спешат снежинки в гибельный уют
Упасть и раствориться в ноябре.
Студенты тёткам флаеры суют.
В бюджете осени – родная брешь.
И неба прохудившийся карман
Напомнит о позоре в кабаке…
Скорей бы вяло ткущая зима!
Скорей бы вахта, жаркий спор в балке!
По ту сторону смысла
Я шел за славою
Арбатом
Не спеша –
Привычно начинался понедельник…
Встречали ль вы – со скрипкою бомжа?
Он был совсем без возраста и денег –
Лохматое, в обносках, существо
С беззубою улыбкою «подайте»…
Ах, боже мой, как пахло от него!
Ах, черт возьми, как он играл Вивальди!
Зачем с утра он оказался здесь,
Легко понять – не надо звать гадалку –
Чтоб выпил он, отдам я все, что есть,
И ста рублей ни капельки не жалко:
В тряпье сегодня, завтра в соболях –
И все равны к известному финалу,
Как галочки у жизни на полях…
Стоп! По какую руку маргиналы?
На круги своя
Я отдыхал два месяца в деревне,
От пробок мегаполисных скрывался,
В лягушке каждой признавал царевну,
В любви – соседке Леське признавался ...
Я возвращаюсь к уличному драйву,
Остался отпуск там, за поворотом,
Где на лугу нескошенные травы
Закату щекотали подбородок ...
Село и город, выяснилось, тезки!
(По именам и кличкам на заборах).
Асфальтовые грядки перекрестков
Увешаны стручками светофоров.
Три вспыха:
Красный,
Желтый и
Зеленый…
Но хода нет к завалинке и в сенки.
Стекло своей округлостью рифленой
Напомнит Леськи сбитые коленки …
Разговор с девушкой из коттеджного поселка
Вы, наверно, «Мисс предместье»?
Добрый вечер! Рад знакомству.
А давайте-ка жить вместе –
Вместе с юным Маяковским!
«Скрипка и немножко нервно» –
Словно бомба с кулаками…
Богом брошенное небо
Зарастает облаками.
Грех очерепичит крыши,
Дым – очеловечит следом…
Хлопнет дверь, откры-закрывшись –
Подытожит бабье лето.
Восприми-ка, Вероника,
Мой неологизм как данность –
Вспомни, женщина возникла
Из ребрэндинга Адама!
И под взглядами косыми
Я нырну в стихов трущобы,
Где ненастье ненасытно,
Где несчастьям нету счета…
Сохнет в тучах звездный невод,
С нетерпеньем ждет заката…
«Скрипка и немножко нервно» –
Сказка языком плаката.
Game over
Читать, писать, считать мы научились,
Преодолеем пропасть в два прыжка,
И позволяют изредка врачи нам
Не думать о секундах свысока.
И если очень-очень осторожно,
И на лице следов не оставлять –
Писать стихи со словом «путин» можно,
Другой вопрос – кто будет их читать.
Я не люблю, когда – наполовину,
Когда нога – отдельно от башки.
Какой успех – захапать сердцевину
И распродать вершки и корешки…
Не проследишь, кому и сколько порций,
Когда бесплатным сыром занят рот…
Уходят стихотворцы в миротворцы,
А как бы сделать, чтоб – наоборот?
Врага вооруженный вице-спикер
При всех пошлет в страну на букву «Ж»…
Что не покажет лакмусовый стикер,
Подскажет новый «лексус» в гараже.
А есть еще и «ауди», и «вольво»,
И на Рублевке трехэтажный дом…
Вопрос ребром: «Могу себе позволить?»
Поставлен – после крови, а не до.
А этот, вот ведь, как его, прозаик –
Ну, прямо, как ребенок, боже мой!
Давно уж преступленье с наказаньем –
Два разных тома с разною судьбой.
И кто мы есть – для нас самих загадка,
Известно только, что до той поры,
Покуда Мармеладовым несладко,
Раскольниковы точат топоры.
Венчают муси-пуси с джага-джагой –
Все хорошо, маркиз де Беспредел!..
Вот только не хватает Окуджавы
И тех, кто взяться за руки хотел.
***
У проводов учиться прямоте.
Впитать в себя радушие колодца.
И облака всегда на высоте,
Не знаю, как – им это удается.
У муравья учусь смотреть вперед,
Всё находить блестящим – у сороки.
Уменья жить мне так недостает,
Но не беда – мне все дают уроки.
Костер горит желаньем помолчать –
Как глотку драть, когда такой наставник…
Меня рассвет учил рубить сплеча,
Мне пить до дна наказывал «Титаник».
Я по камням скорей спущусь к воде,
Что не спеша научит торопиться.
Учусь всему…И только правоте
Мне не к кому, увы, пойти учиться.
Комментарии читателей:
Комментарии читателей:
Елена Н.
07.09.2014 10:51:27
Поздравляю автора с выходом прекрасного сборника "Грусть винограда"!
Талантливо,искренне,самобытно,а самое
главное: чувствуется огромный потенциал
ещё нераскрытых возможностей.Удачной
предстоящей поездки в Крым,на фестиваль.
С уважением Е.Н.
« Предыдущее произведениеСледующее произведение »
Елена Н.
07.09.2014 10:51:27
Поздравляю автора с выходом прекрасного сборника "Грусть винограда"!
Талантливо,искренне,самобытно,а самое
главное: чувствуется огромный потенциал
ещё нераскрытых возможностей.Удачной
предстоящей поездки в Крым,на фестиваль.
С уважением Е.Н.