Евгений Ватаманюк «Отель Сильвер»

Белая пудра все сыпет и сыпет, и ветер подхватывает ее, чтобы закружить в безумном хороводе, которому нет начала и конца, и есть только хрупкая преграда – тонкая кромка стекла, промерзшая насквозь, вся покрытая коростой причудливых узоров. На некогда гладкой и прозрачной поверхности не осталось живого места, ни одного островка, незамутненного снежным дыханием – метель страшно мстит тем, кто пытается ей противостоять. Иногда, когда иней оставляет на стекле очередную рваную борозду, я думаю, а может ли оно – обычное затемненное оргстекло за тридцать шесть фунтов, производства фирмы «Декстер Гласс» - чувствовать холод... и следующую за ним по пятам боль?

В такие моменты мне хочется его разбить...

Что я знаю о боли? О вечной мерзлоте? О холоде, который подстерегает повсюду, притаившись в бетонных стенах за пластиковыми панелями, в стальных ручках дверей, в голосе Аниты...

- Мистер Силвер,- говорит она, и в нарочито спокойном голосе ее сквозит плохо скрываемое недовольство, - мы ведь не можем отказать члену Парламента?

- Можем, - устало отвечаю я. – Где прикажете его разместить, моя дорогая? В холле, конечно, достаточно места для раскладушки и тумбочки, но придется ли по душе столь важной персоне такой комфорт? Или вы предлагаете выселить кого-то из постояльцев?

- Не язвите, мистер Силвер. На пятом этаже достаточно свободных номеров.

- Но я же говорил вам, что те комнаты находятся в нежилом состоянии...

- Я читала договор о проведении ремонтных работ, Мистер Силвер, - парирует Анита. – Согласно ему, ремонт осуществлялся абсолютно во всех помещениях.

Она с видом победителя смотрит на меня. Я тяжело вздыхаю.

- Мисс Блатт,- тихо говорю я, и теперь уже в моем голосе слышатся ледяные нотки, - ответьте мне на один вопрос, совсем простой. Вы дорожите этой работой?

- Да, но почему...

-Просто «да» или «нет».

- Я... да, - после некоторой паузы отвечает она.

По выражению ее лица я догадываюсь о нешуточной борьбе, которая идет внутри нее. Ей сейчас хочется очень многого: засыпать меня вопросами, привести доводы в пользу своей правоты, а еще больше – сказать, что я выживший из ума старый осел и я ничего не смыслю в управлении отелем, но Анита умеет вовремя взять себя в руки, и все слова так и остаются несказанными. За это я ее и ценю.

- Тогда, боюсь, нам придется дать отказ. Максимально корректно, разумеется. И вообще, мисс Блатт, уже двенадцатый час, вы совсем себя не бережете. Вы хоть изредка спите или все время занимаетесь изучением договоров?

Анита вспыхивает от обиды. Она молча разворачивается и быстро направляется к двери, но я успеваю ее окликнуть.

- Подождите!

Она останавливается.

- Простите, что был с вами резок,- я примирительно улыбаюсь, - и не обижайтесь. Поймите, Анита, я еще не совсем выжил из ума и могу видеть выгоду там, где она есть, и если бы эти номера можно было использовать, я бы непременно это сделал. Поверьте, что я очень ценю все то, что вы делаете для отеля и лично для меня, но есть вещи, о которых помощнику управляющего знать не следует, как бы глупо это ни звучало, понимаете? А теперь идите...

Анита кивает и на прощание улыбается мне одним только уголком рта, словно давая понять, что я могу рассчитывать на помилование – но я вижу, что мои слова попали в цель, и льдинки в ее глазах уже начали таять. Выходя, она аккуратно закрывает за собой дверь.

Оставшись в одиночестве, я достаю из шкафчика графин и наливаю себе немного бренди - в моем возрасте, намертво застывшем на отметке чуть ближе к шестидесяти, пить столько, сколько хочется, уже вредно. А ведь алкоголь, при всех своих недостатках – замечательная штука. В отличие от многих других вещей он действительно способен согреть, пусть и ненадолго.

Сделав маленький глоток, я отодвигаюсь от стола, заваленного ворохом бумаг, и, откинувшись в кресле, на секунду закрываю глаза и наслаждаюсь теплом, которое зарождается в моем желудке и постепенно разливается дальше по телу.

Пол подо мной тихонько поскрипывает – словно отель говорит со мной.

Мой отель... мой «Силвер». Один из старейших в Англии - может, не самый раскрученный, но приносящий отличный доход и очень уважаемый для своих трех звезд. Боже, сколько же сил я вложил в него... Когда-то иметь такой отель было моей мечтой, но, по чьей-то жестокой иронии, мечта стала вечным проклятием. Знать бы тогда, какова окажется истинная цена того золота, я с легкостью променял бы его на жизнь в нищете...

Я выдвигаю правый нижний ящик стола и разглядываю миниатюрный «Смит и Вессон», коллекционную модель шестого калибра с деревянной резной рукояткой, и в очередной раз поражаюсь плавности его линий и совершенству форм. Я купил его в тысяча девятьсот одиннадцатом году, почти восемьдесят лет назад – помнится, эта модель вышла ограниченной партией, всего пятьдесят штук, и потому достать ее было очень нелегко...

Сколько людей в этом городе завидуют мне? И сколькие мечтают оказаться на моем месте? Смотрите, вот идет сам Джон Силвер, эсквайр, потомок того самого Джона Силвера, в незапамятные времена построившего в здешних землях этот отель с благословения Ее Величества Королевы...

Пристрелите кобылку, сэр, будьте милостивы. Пожалуйста, сэр, ну что вам стоит... Сэр?..

Я закрываю ящик – как и каждый вечер.

Сдаваться не в моих правилах. Да и позволят ли?

Я смотрю на часы – тринадцать минут до полуночи...

Тринадцать номеров на пятом этаже, в которые никому не будет входа, потому что они уже давно заняты...

Как ни странно, но на бригантине тоже было тринадцать членов экипажа. Не считая меня, разумеется.

Я смотрю в окно – метель понемногу стихает, и снежинки бьются в окно без прежней ярости. Движутся стрелки – тает время, и с каждой просвистевшей у виска секундой в комнате становится все холодней. А когда часы бьют двенадцать, время для меня останавливается, и не слышно больше ни приглушенных стенами голосов беспечных постояльцев ночного бара, ни музыки, ни метели за окном.

Я вижу, как в зябкой тишине медленно поворачивается дверная ручка.

Дверь открывается, и в комнату входит Джим Хокинс - первый из тринадцати. Как и остальные, он совсем не изменился за прошедшие годы – только лицо у него стало белое-белое, словно снег за окном.

Я сижу, опустив голову – я до сих пор не в силах смотреть ему в глаза. Когда-то давно, во время нашего маленького приключения, я успел не на шутку привязаться к этому мальчику – и слезы всякий раз наворачиваются на глаза, когда я вспоминаю, как он с перерезанной глоткой бьется в предсмертных конвульсиях.

Он подходит ко мне, чтобы задать единственный вопрос, и каждое сказанное им слово эхом разносится по комнате.


«Скажи, Джон... кто украл сокровища?»


Я молчу.

Я сижу, сжавшись в кресло.

И прежде, чем его ледяная ладонь привычным движением ляжет мне на плечо, и мои члены парализует от нестерпимого холода, я успеваю посмотреть на замерзшее стекло в окне, и в отразившемся взгляде встретить понимание.






Комментарии читателей:

Добавление комментария

Ваше имя:


Текст комментария:





Внимание!
Текст комментария будет добавлен
только после проверки модератором.